LA FLAMENCA.

La Flamenca

Mi compadre “El Tordo” le había puesto ese nombre a mi guitarra de toda la vida. Además era un instrumento de ese estilo.

Me la regalo mi novia, la que luego fue mi mujer y ahora es mi ex.

Una preciosa guitarra flamenca, color naranja de Juan Álvarez, luthier y buen amigo mío y de toda La Tuna de Madrid.

Estaba orgulloso de que paseáramos sus instrumentos por el mundo y de que nos dieran de comer.

“Juanito” para los amigos ya está en el otro barrio y empuja desde allí a todos los músicos que compartimos su taller y su buen humor.

Mi “Flamenca” me sacó de muchos apuros económicos y metió –literalmente- millones de pesetas en un bolsillo algo agujereado, pues tal como entraba la lana, salía volando.

“Volando voy

 Volando vengo”.

Cantaban algunos de mis carnales del flamenco cuando me pedían prestada la “bajañi”, para rumbear y hacer el “ventilador” estilo “Pescadilla”.

“Uvi, uva

Cada día te quiero más”.

Luego llegaron los tiempos del “No volveré” y los corridos chingones. Que esa lira hace a todo y en todos los sitios:

“Y llora por ella

 Y toma licor”.

Acompañada por Honhners o Gabbanellis mi prima lo borda siempre.

Con su clásica combinación de cuerdas estilo gitano, lo mismito que se usa tanto en Triana como en las cuevas granadinas del Sacromonte.

Allí con ella en la mano una noche vi brillar un acero que buscaba –por detrás- el pulmón de un amigo.

Ahí intervino “El Grajo”, con mucho acierto, ojo y conocimiento de artes marciales evitando un moridero.

Primera y segunda: “La Bella” negra.

Tercera: “Gato Negro” entorchada.

Y los bordones (4ª,5ª y 6ª) “Savarez”.

Así calzan a “Las Flamencas” los Reyes de la Rumba. Y suena que te rilas.

“No me vengas a llorar

 Ni a decirme que me quieres

 Ya tuviste mis quereres

 Y les distes para atrás”.

Con ella compuse corridos bien chidos que –para luego es tarde- también van a dar unos pesitos.

Y no ha muerto, prácticamente podemos decir que se iba a inmolar por su dueño.

Se sacrificaba porque tenía que seguir dándole lana a su tocador.

Eso de que los músicos no venden su instrumento favorito es mentita. Millones de músicos se han comido o bebido su guitarra cuando la cosa pintaba mal. Y no la han recuperado nunca, eso es sólo una vana ilusión, una puerta que no quieren cerrar.

Sólo espero que sigas sonando y en buenas manos, gracias “Flamenquita” por haberme dado el último caldo.

Prometo hacerte un corrido y buena suerte.

Las güeritas siempre la tenéis.

José Juan Aparicio.

30-Octubre-2017.

México tembló

México tembló

Me enviaron las fotos de un reparto de ayuda de todo tipo a los perjudicados por el terremoto. Son de poblaciones rurales del interior del Estado de México.

La gente que más ayuda siempre es la que menos recursos tiene y agarraron carros, los llenaron de mantas, ropa, comida, trastes de cocina y demás y tiraron p´al monte. A repartir lo que consiguieron con esfuerzo y buena fe.

Si, para ahí donde los fresitas que hacen su compra en el super de lujo no van. Dejan sus cestitas o cartones de leche en la caja para que los lleve y los entregue a los necesitados “Juan de la Chingada”, no sea que a ellos con sus carros, los secuestren o los violen en el camino, en los sitios peligrosos. Luego se regresan a su “privada” con la conciencia limpia tras su donación.

Lo que tampoco me cae es que esta gente del reparto –con indudable buena voluntad- se hagan la foto para ponerla en el FACE en plan solidario.

Además hay que ver las caras de la gente – que nunca tuvo nada y horita tiene menos que nada- teniéndose que humillar y agradecer una ayuda que no se pueden permitir el lujo de desaprovechar. No me gustan esas caras. Prefiero la del pobre digno, humilde, pero hasta cierto punto orgulloso.

Y es que ahora llega el frío, el invierno mordiendo y con la fregada del temblor va a agarrar a una parte importante de ese país encuerado. Con la casa hecha mierda o desecha, sin nada que llevarse a la boca y sin cobijas.

Me consta que a la raza de mex lo de rogones no les queda y se van a levantar a como de lugar, aunque sea a tarascadas con el invierno.

A ellos y a la doña que pidió una chamarrita –le dieron la suya propia sin pestañear- a esa gente les deseo que su patroncita los bendiga y les lleve de la mano hasta la primavera, con rancheras de música de fondo –porfa Lupita- y con algún que otro mezcal que está rebueno p´al frío.

Y que “Chuchito” me los bendiga a todos.

José Juan Aparicio.

25- Octubre-2017.

COMPRA-VENTA.

COMPRA-VENTA.

Con veinticuatro años circulaba bastante tomado en un Citröen 8 por la madrileña Avenida de la Castellana haciendo slalom por la raya discontinua que separa los carriles.

Me para la poli, que si, que no, que si soplo en el aparatito, los papeles del carro etc.

Me niego a soplar y para comisaría.

Al final, luego me regreso al medio del relato que es la parte más divertida, me hacen en el Hospital la extracción de sangre para la prueba de alcoholemia y con el tiempo –policía, juzgados, burocracia, etc todo se dilata mucho- resulta que la prueba da negativa y me retiran el permiso de conducir por tres meses: “Conducción temeraria”.

Se presentan dos motoristas en mi casa a las nueve de la mañana y se llevan mi querido documento. No me lo regresaron al finalizar el plazo –lo cual hubiera sido un detalle- pues tuve que recuperarlo yo.

Pero me regreso a la Comisaría dónde me habían llevado porque el carro no estaba a mi nombre, el seguro (ufffffff ahí si que tenía) sí.

A esto eran ya las tres de la mañana, cuando comenzó la charla con el inspector de guardia:

- Si soy estudiante, por eso figura en mis documentos la dirección de Pontevedra.

- ¿Y el carro porque no esta a su nombre si la fecha del seguro dice que lleva usted seis meses con él?

Yo en aquella época redondeaba mis ingresos comprando y vendiendo carros y motos en el Rastro de Madrid, en periódicos, en la calle y dónde fuera, e iba casi siempre  con el cartelito de se vende en la ventanilla y sinceramente los tratos eran a lo gitano: “Pasta –jurdos dicen ellos- y papeles. Lo de las transferencias era una cosa secundaria ejem…..

-        Bueno, ejem…, dije yo con toda mi cara, es que se lo compre a una amiga que me lo dejó unos días para probarlo.

Yo creo que al inspector a esas alturas de la noche y harto ya de los cacos y las lumis que esperaban turno a mi lado el caso le entretenía y divertía, después de advertir que lo mío era un asunto de “inocente pillería” al estilo “Lazarillo”.

-        ¿Unos días seis meses?

-        Ejem…… respondí.

-        Bueno no hay problema horita llamas a tu amiga, nos corrobora tu versión te vas al hospital, te sacan sangre para la prueba del alcohol, te vas pa casa, esperamos el resultado y Santas Pascuas Catalina.

-        Es que no llevo el número de teléfono de ella encima.

-        No hay problema lo buscamos en la guia – el carro estaba a nombre de ella claro- y ya la llamo yo.

El tipo busco el número y marco delante de mí a las tres treinta de la madrugada.

-        Si, la policía, si es que tenemos en comisaría a su amigo el que le dejo el coche para probar, un C 8.

Yo no oí la respuesta ni me hacía falta mucha imaginación para saber cual era, después del susto de la llamada de la Policía a esas horas se ve que la señora respondió: “Ah será ese hijo de la chingada que me compró el coche hace seis meses, no hizo la transferencia y no paran de llegarme multas”.

El Poli –casi no aguantaba la risa- tapa la parte del teléfono por dónde se le escucha a el con la mano, después de decirle a la señora: “Un momento” y me espeta.

-        La señora dice que de amigos nada, que te vendió el carro, no lo pusiste a tu nombre y que la fríen a multas.

-        Ejem…..

El caso es que hicieron a la señora presentarse allí a las cuatro de la mañana, cuando entro por la puerta le pedí mil perdones y le dije que al día siguiente transfería el coche, me mentó la madre y se ve que a su marido tampoco le hizo gracia el asunto porque dijo:

-        “Yo mañana me divorcio, pero hoy te mato”.

Yo a partir de ahí empecé a hacer todas mis transacciones de manera más legal y es que con el cambio de tiempos la web y todo eso los negocios se han hecho más fáciles:

“Al carro no le duele nada le dije al coyote que compraba mi Ford Focus en Metepec”, nos fuimos hasta un coche de unos judiciales de paisano, miraron en  la compu los antecedentes de mi carro, se llevaron su mochada, dijeron todo ok, cobre mi lana y tán tán, salí del tianguis a pie.

Y es que así me gustan ahora a mí los negocios, todo derechito y casi legal.

José Juan Aparicio.

25-Octubre-2017.

FUEGOOOOOO.

FUEGOOOOOO.

Este fue un verano muy seco en Galicia, reseco. Y aquí, por el pasotismo de la gente y otros factores, se usa el monte y los solares sin limpiar. “Silvareiras, toxos y helechos completamente secos”, un combustible de primera y lo hay de sobra. Es más fácil encontrar montes y campos sin limpiar, que cuidados. Porque la gente emigro a los núcleos urbanos y eso que antes se usaba para las labores agrícolas (abono) o ganaderas (pienso y camas para los animales) hoy se deja dónde está. Aparte de que se repobló y plantó pino y eucalipto a mazo desde la época franquista.

Luego está el calor y el viento, también los fumadores pendejos –dos términos que suelen ir muy emparejados- que “avientan” (nunca mejor dicho) una colilla por la ventanilla del carro con vientos de 50 kms/h o más. Y cuando sopla así, si que es fácil –lo que pasó este finde- que de un incendio, salgan diez. Las brasitas volando y esas cosas.

Y tán tán tenemos el infierno en casa.

Pero comprobado está que una inmensa mayoría de los incendios son provocados en este país. Intereses de madereros, urbanísticos, ganaderos y otros. Que la administración que hoy grita, cuando se acaba la “candela” los consiente.

Y los que atizan el fuego están muy atentos a los partes del tiempo. El paso de los restos de un huracán tropical era el momento idóneo.

El resto está en los telediarios: muertos, heridos, muchos daños y un caos de película apocalíptica.

Habían despedido a cuatrocientos y pico brigadistas de incendios- pregúntenle al cabrón de Lobios (Orense)- gente de aldea asolada por el paro, bruta, ruin, rencorosa y pendeja a más no poder que muchas veces es contratada por su conocimiento y desenvoltura en el medio rural, que  con una preparación y cursillos mínimos se les suelta –pala en ristre- a apagar fuegos en verano. Sabido es que los emputados que agarra este personal muchas veces  acaban en incendio.

Y lo chungo es que –sabiendo de sobra dónde y por dónde buscar- a estos mierdas no le se les entrulla ayer.

Porque la policía y los políticos son gentes dadas al mínimo movimiento de su poltrona.

Eso si, cuando comienza una balasera en Vigo con los “malos de fuera” –que son los expertos-  y suena el aviso por la radio del coche patrulla: “Tiroteo en la calle Ecuador los coches próximos acudan de inmediato”. El conductor tira para Orense y se regresa de volada, no sea que si llegan pronto les quede parque a los del AK. Así, llegando de rapidín, sólo les falta el trabajo bonito: levantar los cadáveres.

Mucho se ha hablado de no usar –para nada, la madera quemada, de no recalificar terrenos quemados, de no dejar pastar ganado en esos campos, pero en la realidad, nada de nada.

El joto de Pontevedra está en Madrid divagando y le vale madre su puta tierra.

Mientras los únicos que se la juegan limpio son los pilotos de aviones y helicópteros que esos si se la rifan. Luego sus patrones llenan sobres, que recogen los que siempre tienen la mano abierta, que son los mismos del color que sean, para prolongar concesiones y contratos. Por ahí también hay tela que cortar.

Lo de las brigadas es sangrante y lamentable. Enchufados de los ayuntamientos y tontos de baba en general, sin preparación y completamente atarugados, que en cuanto cambia el viento se achicharran.

Y sí, en ciertas zonas de mi tierra en verano, es un puto peligro pasear por el monte, porque el monte es así, la naturaleza es cabrona y dura y hay que ponerse listo.

Pero aún encima lo que queda de esta –o lo que dejamos de esta- esta dirigido y gobernado por una bola de cabrones que nunca se les va a quitar lo pendejo.

O si, cuando alguien se los eche a puro plomazo.

José Juan Aparicio.

25-Octubre-2017.

Diccionario Mex Pa Tontos: Charchetas y más…..

Diccionario Mex Pa Tontos: Charchetas y más…..

Charchetas: Instrumento musical que hace el bajo, con un sonido muy metálico y escandaloso. Se usan en pareja en la música de banda para acompañar a la tuba.

Nieve: Helado.

“Michoacana”: Heladería, todas las heladerías o nieverías en México se llaman “La Michoacana”, porque suelen estar regentadas por gente de este estado o localidad.

Brincarte: Puentearte, usarte de peldaño, utilizarte. “Se le acabó el corrido por andarme brincando”.

“Acabarse el corrido”: Morirse.

Cebo vivo: Cuando se usa a una persona de reclamo, sin conocimiento de esta, con algún fin dudoso. “A ese pendejo lo ponen de cebo vivo”.

Chivear: Coquetear visualmente. “El güey del acordeón me está chiveando”. Dijo la morra.

“A pata de perro”: A pie, andando.

Tibón: Botana o pincho estilo Monterrey que consiste en un caldo o guisado de legumbres más un segundo con un trozo de carne de Res. “El Jueves hay Tibón con música en el Bar Norteño, vamos chata?”.

Botana: Pincho, aperitivo.

Menso: Tonto.

“Burros”: los cepos, estructuras de madera dónde van colocadas las voces del acordeón.

Cuhete: Pistola. “Saco mi cuhete y me pongo a disparar” (corrido).

José Juan Aparicio.

25- Octubre-2017.

LA JAWA TRES Y MEDIO DE CACHITO.

LA JAWA TRES Y MEDIO DE CACHITO.

La única vez que toqué el bajo en mi vida y además en directo fue con mi amigo Cachito que es guitarrista en las Fiestas de Caldelas, con veinte años y en un “palomazo”, de tres rolas, eran versiones de Deep Purple y Alman Brothers. Cantando en inglés. Rock sureño del Norte de España.

Cuatro años después, en Madrid, mi carnal se presentó en mi casa con una Jawa tres y medio roja recién comprada, de cuarta mano claro.

Esa moto, en esa época, nos gustaba a todos. 350, 2 tiempos, dos cilindros y un sonido (desde fuera) muy bonito y discreto.

Un trac, trac, trac, seco y apagado. Algo personal, original y auténtico.

Cuando volví de darle un rulo a la cabra me había desencantado. Montado en ella, no se oía el escape (eran dos), sino un chasquido horrible y alarmante procedente del interior del motor. Tenía un tacto de mierda al caminar y lo mejor de todo: Pura y simplemente no frenaba. Nada. Absolutamente nada.

“Tienes que reducir, me dijo el güey”.

“Pero si es una 2 Tiempos 2 cilindros y no retiene nada compa”.

Pero aparcada en la acera seguía siendo bonita.

Cuando investigo: revistas, bibliografía, catálogos etc, en aquella época aún no estábamos online, me entero de hubo una versión más antigua, para el mercado USA llamada “Californian”. Una scrambler preciosa.

Desde que la ví en aquella foto la Norton Comando 750 Fastback (La mejor clásica de todos los tiempos, a pesar de que la Harley de la peli “EASY RIDER”, se vendió en subasta por más de un millón de dólares), pasó a ocupar el segundo puesto en mi lista personal de “Motos chingonas”. Mi corazón motociclista ya era checo.

Y me olvidé del asunto.

Antes de ayer, me metí –por curiosidad- en la web de JAWA y –sorpresa- aún existen, se fabrican y se venden esas motos. Tres modelos, dos de cuatro tiempos, no muy afortunados estéticamente y –nueva sorpresa- una Jawa, la Jawa de siempre, de 350cc, 2 cilindros, 2t.

Esta máquina se vende solo en ciertos países por el asunto de la contaminación, normas euro 4 y otras pendejadas.

Pero es la misma Jawa de toda la vida –mejorada supongo- e igual de bonita.

Claro que esa joya estaría a “todo dar” con cuatro mínimos y muy factibles cambios que calcaran la impecable estética de la “Californian”, colores incluidos. Eso si eliminando (un simple recorte) el horrible babero que cuelga del asiento por ambos lados.

Creo que esta moto sería un éxito, sencilla, barata y molona. Mucho más que las carisisimas y remozadas nuevas Norton.

Resumiendo una supermáquina del este que los entendidos gustan de arrancar dándole al pedal con la mano y con un impulso mínimo en plan demostración.

Como dicen los argentinos pues allí abundan esas motos checas:

“Si teneeees tu Jaaaawa (ellos alargan la primera a) a punto, podes arrancarla soplándole al pedal”.

José Juan Aparicio.

20-Septiembre-2017

ANIMO MEX.

ANIMO MEX.

Por eso me quiero ir a vivir a ese país.

Porque saben vivir el día a día escuchando y tocando la música más bonita del mundo. Con dinero y sin dinero.

Porque son unos fregones.

Porque son unos chingones.

Porque no se rajan.

Porque se la rifan.

Y porque son mi raza.

Orita tengo todavía más prisa en regresarme.

Mi corazón siempre estuvo con ustedes.

Pero en este momento más.

Ustedes no son chillones.

Atorenle compas.

José Juan Aparicio.

20-Septiembre-2017.

PERROS, PAN E HIJOS DE PERRA.

PERROS, PAN E HIJOS DE PERRA.

En Galicia acaba de salir una ley que prohíbe eutanasiar animales en las perreras y centros de acogida. También pretende impedir dar de comer a perros y gatos de la calle (multas hasta de 500€) y recoger o adoptar animales abandonados (multas hasta 5000 €).

Lo de “Darles la bola” (albóndiga con estricnina) a los canes es algo tan cabrón como tradicional en este país, hasta el punto de que refiriéndose al asilo de ancianos de mi pueblo, muchas personas mayores comentan: “Yo no quiero ir ahí que te dan la bola”.

En realidad en estos centros de recogida de animales callejeros, el método que emplean para chingarse a mininos y chuchos es una inyección letal. Algo muy compasivo para dormirte en el sueño eterno. Y lo más cachondo es que contratan sus servicios ayuntamientos como el de Salvaterra do Miño.

Con lo cual este aspecto de la nueva ley me parece un acierto (prohibición de matar perros y gatos abandonados a los centros de recogida), falta ver como se va a cumplir.

Lo de multar por ofrecerle una papa frita de tu bolsa al can hambriento que se te acerca amigable, o invitarlo a subir a tu carro para quedártelo (siempre que lo atiendas debidamente) ya es otra cosa. Como las señoras mayores que ponen latitas de agua para que beban los gatos, les ponen alimento en la calle, echan migitas a las palomas (las ratas del aire que estaban ahí antes que nosotros) o las gaviotas de Vigo que joden muchos a los bares con terraza porque se comen descaradamente los pichos.

Pues teniendo en cuenta que lo de buscarse el agua (de beber no dice nada la ley) esta campeón muchas veces para los animales callejeros creo que debería verse el asunto desde otro prisma.

El que introdujo especies salvajes en su casa y para su conveniencia, como todo el mundo sabe a estas alturas del partido, es el hombre.

Cuando no le interesan se deshace de ellas y ahí están, ahí se quedan, en el puto planeta y dónde pueden o dónde se les pega la gana.

Y tienen que buscarse la vida como todo dios.

Y si un guey les da un bistec, una papa frita, un cuernito (cruasan), mejor si es de concejal, concejala o alcalde, pues que bueno ya merendó el perrito o el gato.

Y si un pobre, se lleva un perro con el para que le haga compañía y se den afecto y calor en la “perra calle” mucho mejor.

Y lo de acatar leyes y pagar multas es todo muy relativo.

“Si señor,agente como no, tiene usted razón, ya sabes que las pocas veces que tienes razón me gusta dártela amigo, ponme la multa que soy un transgresor”.

A esas alturas de la película el perro, que estará abandonado pero de tonto tiene mucho menos que el guardia, ya se habrá largado, pues tampoco le caen los uniformes.

Tu recoges tu multita, la doblas con cariño, le das las buenas tardes al representante de la ley: “Perdone señor no lo volveré a hacer”. Le mentas la madre de dientes pa dentro y: “Si me excusa porfa que tengo apuro y me voy al excusado, buenas”.

Entras en el baño público del parque municipal, te ciscas en todas las autoridades, desde el legislador p´abajo y como allí andan escasos de papel higiénico te limpias el ojete con la susodicha multita.

Y tan tan.

José Juan Aparicio.

13-Septiembre-2017.

“No me da la virada”.

“No me da la virada”.

Es una expresión muy “mariñeira”, se lo oí a un cabrón de Cangas concretamente, que quiere decir que no “das hecho”. Que se te acumula el “chollo” (trabajo en gallego). La usan los marineros para decir que el espacio, las condiciones meteorológicas, el propio mar, el barco o su propia seguridad no les permite girar, o dar la vuelta a su embarcación, como, dónde y cuando ellos quieren.

Con la extensión del uso  este giro lingüístico se torna coloquial en estas zonas y quiere decir que algo está cabrón o campeón (muy difícil) que dirían en Mex.

Aunque habitualmente soy yo el creador, el que matiza, trabaja adorna y crea vocabulario en esta ocasión voy a adoptar el modo por la vía rápida, como hacen todos mis fusiladores, robándolo directamente.

Para enriquecer la lengua castellana, el español, aunque algunos ilustrados en Mex digan que hablan méxicano –les recuerdo que ustedes “No cantaban mal las rancheras”, cuando llegaron los bárbaros (nosotros) de España, sin pisar Colón por ahí la esclavitud estaba de moda y se ofrecían vírgenes y corazones palpitantes (siempre en aras de lo divino) a esa bola de deidades que tenían por allá- les recuerdo que en toda América latina se habla español, no peruano, argentino o chileno. Igual que en brasil, se habla portugués, no brasileño.

 Pues eso, que me gusta lo de "La virada".

Porque disculpa a los pendejos y lo hace con gracia.

 En el mar y a veces también en tierra, la virada tiene que estar calculada con antelación y premura, porque –muchas veces el mar y la tierra tampoco- no perdonan, no dan una segunda oportunidad. Pueden preguntarle a Pérez Reverte, Dudley Pope o a Jack Sparow si prefieren.

Al “Franses” (le dicen así por lo de sus padres emigrantes en Francia), mi amigo de la mili de Bueu, un tipo simpático y honesto, pero peligrosísimo cuando está tomado –y lo esta a menudo- le agarraron remolcando una planeadora de un amigo que se había chingado y lo mandaron directamente al bote. No se si llevaba tabaco, la blanca, costo o un remix de los tres productos. Luego explico a sus patrones lo de la duda –“La virada”- estaba claro, pero no evidente. Recoger al otro piloto y largarse en su lancha abandonando la otra y la carga, algo también chueco, o remolcar, algo muy jodido. De hecho los cazaron por eso.

Por pendejos.

Si, pero que patrón se crea lo de: “Se nos averió el bote jefecito y vino la federal y se llevó carga y lanchita”. En muchos sitios eso te lleva a almacenar plomo en la cabeza ayer. Y la otra alternativa te lleva directo al bote defendiendo carga y medios de transporte.

En esos casos y con la tecnología de hoy –en aquella época era otra cosa- lo mejor es reportarse: “¿Qué onda patroncito?” y acatar ordenes, pero siempre con la duda sembrada y la desconfianza calentando el parque de la UZI. Cuando algo se tuerce se tuerce de verdad.

Nuestro amigo no “Dio virado”, decidió rápido y a lo mejor mal y se fue al trullo. Aún así tuvo suerte y le echó cojones. En la Galicia de aquella época, tendríamos todos veinte años –y en la de orita igual aunque digan misa los de la ley- se compraban voluntades con algo de lana.

“Mire jefecito –soltó su órdago el “Franses”- cuando lo visitaron en el “caldero”, a mi me saca de volada que usted tiene su influencia, si, le va a costar la lana, pero yo me la rifé por ustedes, así todos felices y tán tán, sino ya sabe suelto todita la sopa: los jefes, cantidades sitios etc. Aquí si se la jugo mi carnal, en Mex se lo hubieran echado, pero en “La tierra blanca gallega” de aquella época no convenía hacer ruido. Lo sacaron, sin juicio ni madres y claro lo largaron de la chamba. Y tán tán.

No se dónde se metió ese fichita, pero estoy deseando encontrármelo, por Bueu o por las Rías, últimamente voy bastantisimo por allí.

No más para aventarnos unos tequilas y unos cacharros que dicen en el mar. Aunque tenga que bajarlo de la mesa de la taberna donde se me pone a zapatear y salir corriendo para que no nos maten cuando se ponga a meterle mano a la jefa delante del marido. Que es exactamente lo que nos pasó la última vez que celebramos.

José Juan Aparicio.

6-Septiembre-2017.

Diccionario Mex Pa Tontos: Bastantisimo.

Diccionario Mex Pa Tontos: Bastantisimo.

Bastantisimo: Más que muchísimo.

La verdad es que me encanta este término cuantitativo típico de Monterrey.

Vale para muchas cosas, situaciones y todo tipo de expresiones.

En esa zona del Norte de México se tiende mucho a sobredimensionar los “isimos”. Ampliando esta terminación lo necesario hasta  el “sisisimo”.

Chulisima, que sería más que chula, chula a todo dar, chula a toda madre o rechula, sería “Chulisisima”.

“Los tacos estuvieron riquisisimos”.

Pero centrémonos en el bastante, el favorito de los regios (regiomontanos).

Si eres suficientemente chingón –está campeón, pero algunos lo consiguen- tarde o temprano, por esas tierras alguien te preguntara si le gustas o cuanto la/lo quieres.

Y ahí amigo es dónde viene la respuesta del millón, te tienes que lucir con la contestación, corta sencilla e indiscutible.

“Bastantisimo” tendrás que decir sonriendo abiertamente.

Y ahí ya la hiciste.

José Juan Aparicio.

5-Septiembre-2017.

TEQUILA A MORRO.

TEQUILA A MORRO

Aunque es incomodo por el puto dosificador que trae la botella, a veces me bebo el tequila a morro.

Cuando estoy emputado, nada más.

Me cabreo poco, la verdad, cada vez menos. Y ya sólo por amor. Por dinero no compensa. Pero cuando alguna vieja me da en mi madre me encabrono.

Lo que más me jode no es que "me vean la cara" (de tonto claro, así se dice en mex), sino que además pretendan que me haga pendejo, están acostumbradas a putos babosos, que miran para otro lado con tal de meter. Ahí se me viene el coraje y tomo mi tequila a morro.

Luego me acuerdo de aquello de: "Con unos ojitos lindos se me quita lo dolido" y lo pongo en práctica.

Muchas veces me he reído de fulanos y parientes, que cinco años después de que se los quebraran -en el amor- seguían sangrando por esa heridita.

Una vez escribí aquí algo que se llamaba precisamente Heriditas:

Heriditas.

Que NUNCA tarden en cicatrizar tus heriditas de amor más de una botella.

De ahí p´alante el alcohol  ya no cauteriza. 

PUES ESOOOOOO!!!!!!

jOSÉ jUAN aPARICIO

30-aGOSTO-2017.

MERCADILLOS

MERCADILLOS.

No me pesa reconocerlo, aunque algunas de las ventas que se realizan en los mercadillos –como en muchos otros lugares y circunstancias- pasan de la línea de la transacción a la pura estafa, la venta ambulante es algo que no me resulta extraño en absoluto.

Con Franco vivo y estudiando en un Madrid gris, con ”grises” todavía en la Policía Nacional, vendí pañuelos (pañoletas) portuguesas en la puerta del Corte Inglés de Princesa.

Al más puro estilo gitano, los pañuelos colgando del brazo derecho y a pie firme.

Ya antes había vendido chocolate del duro, de tableta para hacer a la taza, en las fiestas de mi pueblo. En un puesto que nos puso el marido de mi prima, chocolatero en Orense.

Luego pase al Rastro Madrileño con motos y coches de octava mano. Un bisness entretenido y gratificante, con mucha picaresca por medio.

Hubo de todo, aciertos y fracasos, incluidas las 1.000 cañas flamencas que lleve a Francia y volví con 990. O el MG Morris que me consumió –literalmente- más aceite que gasolina de Madrid a Galicia. Iba para venderse en mi tierra.

Más tarde toqué –con gran éxito y peligro- la ropa de marca fusilada en Portugal, aún no habían llegado los chinos, Levi´s, Reedbook, Adidas, etc, también en el rastro de Madrid. Este negocio lo dejé para no tener que echarme al gitano de al lado, que aún sigue allí. Esperando que me toque la quiniela para que le mande al sicario que se lo baje con toda su puta raza. Sentadito, envejecido, gordo y cabrón el chacho.

Mi record está en ser capaz de venderle un acordeón completamente apolillado a otro gitano en el parking del Lidel. El tipo casi le pega a la mujer que no quería darle la lana, pues decía –con razón- que mi instrumento era una  mierda. Pero el güey me oyó sacarle una polka a aquel engendro y se lo llevaban los demonios para sentar a su chamaquita en la calle con mi fuelle para comenzar el negocio del siglo.

También y más recientemente vendí otro acordeón, este impecable, en la puerta del metro del D.F. pero esto fue más un negocio online que callejero.

Un amigo que vendía ropa por los puti-clubs, me la dejo con sudaderas y pantalones chinos y le coloque todo a marroquíes y chachos, para no variar.

Y orita lo último, antigüedades, curiosidades, vintage y “sucata” (chatarra en portugués, también le dicen ferro velho los necas) en general.

Y la verdad estoy hasta los huevos de un oficio, en el que hay buena gente y 3 hijoputas que ya conozco, que no me satisface y que no disfruto.

Estoy de paso, pero siempre existe el peligro de lo definitivo, una mala palabra en mi diccionario.

Procuro hacerlo bien por chingón y porque necesito la lana.

Espero, cuanto antes pasarme a la venta ambulante, pero de armamento. Ahí si que voy a disfrutar. AK´S, UZIS, RPGS, Colts Anaconda, Berettas y Glocks (si la de plástico).

Eso si da una ganancia. Y además ayuda a limpiar este puto mundo de idiotas, que sobran.

Como dice la ardilla rogona de Internet, parada y suplicante con los brazos al cielo:

“DIOS MIO AYUDAME

Y SI NO MÁNDAME UN PAR DE CAJAS DE M 16, QUE YA ME ZAFO YO SÓLO.

José Juan Aparicio.

30-Agosto-2017.

PD: La acumulación de mis artículos en Pistas a última hora del mes, no obedece a mi desidia, sino a la pinche wifi municipal, que siempre en Agosto –se va el informático de vacaciones- va como el culo, eso cuando funciona.

Restaurar-Conservar.

Restaurar-Conservar.

Con la moda de lo viejuno, lo antiguo, lo clásico, el reciclaje y demás a veces se equivocan las intenciones y se confunden términos.

O conviene aclarar prioridades.

¿Qué es mejor o que se busca?

Ejemplo VESPA 160 GT Electrónica (por lo del encendido sin platinos), la más chingona, la naranja de 1973. Yo tuve la azul metalizada, de no se que año y era una joya.

Las hay restauradas, o sea que las compraron hechas mierda y hubo que remendarlas de arriba abajo y bueno podríamos decir que quedan bien, repintadas, chorreadas y hechas las demás chorradas que le harían los viejos tarugos del rastro madrileño. Luego están las conservadas o las mantenidas (de esas hay muchas y muchos), que son las que se mantienen en forma, con su pintura original, más o menos cuidada y que han estado funcionando casi siempre –esto es fundamental- “La función hace al órgano y el roce hace el cariño”.

Pues si me preguntan mi opinión lo segundo, o sea lo conservado siempre es mucho mejor y más conveniente en término de durabilidad y autenticidad.

En las relaciones humanas de amistad, o afectivas (pareja) pasa algo parecido. Lo restaurado, ese “Empezamos de cero con borrón y cuenta nueva” que le gusta tanto a las viejas zorras y o pendejas -estas dos facultades van muy a menudo juntas- no siempre es lo conveniente.

Porque los primates tenemos una cosita que se llama memoria y cuando te “chingan” puedes perdonar, pero lo del olvido es más……:”El jarrón pegado después de madreárselo, como que no queda tan bonito”.

Por eso va ser que es mejor lo de la conservación, claro eso implica compromiso, esfuerzo y mantenimiento. Así arrancando la moto todos los días y no chocándola contra el primer baboso que te encuentras, pues todo, vehículos y primates caminan mejor, como más erguidos, sin pesos adicionales en la zona frontal.

Y cuando se tuerce la cosa de veras, ni restaurado, ni conservado, ni madres. Lo mejor es irse a algo nuevo y a otra cosa.

Y lo de borrón y cuenta nueva p´al siguiente pendejo. Que sobran.

José Juan Aparicio.

29-Agosto-2017.

TRAIDORES.

TRAIDORES.

Voy a hacer una cita de Camilo José Cela, aunque en lo literario (un beneficiario del régimen franquista) y en lo personal (un puto baboso) me caiga regordo. Por otra parte su talento “La Colmena” y demás lo veo exagerado e –insisto- acomodado a las circunstancias y tiempos.

“Es mejor un bombón para muchos que una mierda para uno sólo” dijo cuando ya ni se le levantaba. Y para justificar que se casó con una trepa.

Pero vamos a la cita que me interesa: De “Madera de Boj” pag 52:

“La inteligencia acarrea soledad, la independencia también, fulano (aquí no recuerdo el nombre), hacía versos románticos y discurría por cuenta propia, eso hay que pagarlo y el precio puede ser la soledad.

Es muy doloroso ver que la gente sabe que estás por encima de ella, porque se te cierran en banda, se te parapetan y no te miran a la cara, eso es de traidores, es duro hablar con traidores, gasta los nervios vivir con traidores, si hay personal se dirigen siempre a otro, la gente es cobarde y espantadiza”.

La semilla de la traición es la envidia, ese deporte nacional, que hay que experimentar, para entenderlo, por eso a las gentes incapaces por naturaleza de sentir esa emoción, les cuesta mucho entenderla.

El deseo de ponerse en el sitio del otro: “Quítate tu que me pongo yo”, siempre es ruin y de gente incapaz de conseguir ese lugar con esfuerzo y mérito propio.

Hoy en día y a lo largo de la historia también – las nuevas tecnologías proporcionan buenos atajos- mucho personal se dedica a “brincarte” o simplemente a usarte de “puente” en sus objetivos. Puede que todo empiece por una amistad o un amor sinceros, pero cuando ven una rendijita o hueco para mejorar o avanzar, no les importa a costa de quién o de que sentimiento sea. Eso en castellano se llama traición: “Defraudar la confianza que se ha depositado en uno”.

Lo malo de la traición es que siempre viene de una persona apegada, intima, apreciada.

La historia, la literatura y hasta la Biblia, están llenas de traidores.

La traición comienza por la envidia, sigue con la mentira y acaba con el daño realizado en beneficio propio.

Los traidores, los mezquinos, hacen su labor por detrás, nuca de frente, por eso se vuelven indispensables en las jugadas rastreras.

Yo, en lo personal, por desgracia, en el último mes, he tenido la mala fortuna de encontrarme con varios, algunos tan tarugos, que se creen que ni me doy cuenta de las cosas.

Pero, tomo mis medidas, espero y se me pasa el coraje, con un buen trago de tequila.

Además ya lo dijo Pancho Villa:

“Si me mientes te corto una mano,

 Si me traicionas te mato”.

José Juan Aparicio.

28-Agosto-2017.