EL AVE, EL MANÁ Y OTRAS VAINAS

EL  AVE, EL  MANÁ Y  OTRAS  VAINAS

La línea del AVE Toledo-Albacete-Cuenca se ha cerrado por ruina total. Varias de las otras: Madrid-Barcelona, Madrid-Valencia o Madrid-Sevilla están ahí para aparentar que somos rápidos. En cagarla.

Porque, ni son rentables, ni lo serán jamás. Pero el progreso es el progreso. Y los caras de la política gallega también quieren AVE na terra. Como sea y urgente. Aunque no sea rentable. Para ellos si lo es.

 Ahora, que no hay cazo en la obra privada, hay que fomentar la pública. Para seguir trincando duro. Bueno, la verdad es que hasta hace poco, se mamaba de las dos tetas. Pero, tal como viene la vaina y con un odre seco, hay que exprimir el otro. Mientras haya algo.

El AVE, si fue rentable para los políticos, los mangantes autonómicos –que es lo mismo- y sus colaterales. Entiéndanse los que ejecutan las obras, reparten las concesiones e indemnizan a los propietarios de terrenos. Para todos estos fue rentable antes de que hubiera vías y que ningún tren hiciera chucuchuuuuu. Todos sabemos que en este país no se pone un ladrillo sin que cobren de lado dos o tres. Al margen de que lo del tren bala está muy bien, pero solo a cuatro tontos de baba les importa tardar a Valencia cuatro horas o siete.

Tal como pinta el tablao a estas alturas, habría que de dejar de lado las AVES rapaces de una puta vez y dedicarse a mantener lustroso y operativo lo que hay. Minimizando el gasto y dejando las prisas para tiempos mejores. Por ejemplo, para cuando cinco millones de pavos tengan trabajo, cobren y les empiece a entrar apuro por tonterías. Porque ayer, perdieron la urgencia por buscar un curre que no van a encontrar. Y dejaron de clamar – Dios es el que no te oye cuando pides algo – por su situación, a los sordos de arriba.

Al ejemplo autonómico le sigue de cerca el ejemplo pueblerino.

Cuatro iluminados. Los de siempre, con algún viiiiiiite por el medio, quieren furar debajo de La Corredera. El paseo de Tui y poner un aparcamiento subterráneo. En vez de dejar aparcar a la gente en paz y llevarse sólo los coches que estorban. Ya ensancharon aceras por aquí (cazo) y humanizaron por allí (trinque), en sitios donde no hacía falta. Pero hay que mover continuamente el ladrillo, o el banquillo, para llevarse comisión en los traspasos.

Con la que está cayendo, espero que el proyecto se quede en eso: una ilusión galego-argentina.

Aunque pensándolo bien y conociendo lo ñapas que es la peña, sería emocionante contemplar como después de taladrar un ratico, a la manada de topos de los cojones se le vinieran encima:

El palco de la música, la casa de Areses, la Iglesia, el Bar Aloya - ya se cae sólo - no hay que empujarlo, el cuartel de la Guardia Civil y la estatuita de Calvo Sotelo. Algo habríamos ganado con la operación.

Si en algo PODES CONFIAR, es en que ellos lo intentarán. Con o sin el apoyo popular de sus electores.

Y ya que el jefe de la manada de ese poblado se llama ahora Moisés, acabo con un pasaje bíblico:

 “Apacentando Moisés las ovejas de su suegro, las llevó a través de un desierto de desempleados y cuando encontró el Maná lo guardo todito para el diciendo: “Gracias Dios mío por adjudicarme este plus”.

José Juan Aparicio.

CUANDO ESTÉS EN LA MIERDA

CUANDO ESTÉS EN LA MIERDA

La historia me la contó, hace tiempo, mi amigo Pololo.

Un buen hombre regresaba a su casa después del trabajo. Estaba anocheciendo y era un duro día de invierno con nieve y frío. Entrando en el pueblo, pero aún en las afueras, aquel hombre empezó a oír un débil piar: pío, pío, pío. Mosqueado, puso atención y volvió a oír lo mismo, el mismo: pío, pío, pío. Investigo, buscó y encontró, a un lado del camino un pequeño polluelo, que se había caído de su nido. El nido estaba en el único árbol de por allí. De copa muy alta y difícil subida.

Aquí tirado en la nieve se morirá de frío. Así que lo cogió y lo cobijó, calentándolo en el pecho dentro de su abrigo. Continuando camino de su casa.

El pajarito caliente y contento seguía: pío, pío, pío. Esta vez de felicidad en vez de frío. Acercándose ya a casa, el paisano piensa: joder si lo meto en casa. mi parienta me mata. O mejor, nos echa a los dos. No se que voy a hacer.

En esto ve a un lado del camino una reciente, cálida, fresca y todavía humeante cagada de vaca. Y decide: mira macho, yo no puedo hacer más por ti. Coge al pajarito y lo deposita con cariño en medio de la mierda, tapándolo lo mejor posible. Aquí por lo menos estarás más caliente. Y se larga para su casa.

El pollito otra vez caliente dale que te pego con su: pío, pío, pío.

El invierno era de los crudos y ya de noche aquel lobo se acercó a la entrada del pueblo, desesperado de hambre, a pillar lo que fuera. Jugándosela, si fuera necesario.

Cauto y muy atento, empezaba a entrar en la aldea, cuando oyó el: pío, pío, pío. Buscó, olfateó y al final vio la mierda. Y el pajarito, que caliente se había adentrado en ella, por lo que no se veía desde el exterior: pío, pío, pío.

El lobo perplejo duda, mira, desconfía, da vueltas y sigue oyendo: pío, pío, pío. Le ruge el estómago, duda de nuevo y al final se decide: Una mierda no canta, piensa, y con las mismas y de un solo bocado se zampa la mierda enterita con el relleno y todo.

MORALEJA:

-          No siempre el que te mete en la mierda es tu enemigo.

-          Ni el que te saca de ella es tu amigo.

-          Pero, si estás en la mierda, NO CANTES.

José Juan Aparicio.

LA BURBUJA DE CHUPONES

LA BURBUJA DE CHUPONES

No soy ningún experto en economía. Pero, con los dos ojitos azules que mi mamá me dio, veo las cosas bastante bien. A menudo las veo venir de lejos. Experiencia y confianza en el ser humano se llama.

Así que, intentaré explicar lo que pasa con la crisis, la situación precaria de nuestro país, el paro y la rapiña secular de nuestros gobernantes. Aunque esto último, para nuestra desgracia, lo explica La Historia de España perfectamente.

Todo viene de la llamada “Burbuja Inmobiliaria” dicen: claro que hay que echarle la culpa a algo o a alguien, a cualquiera que no sean “ellos”.

Sí hubo, hay idiotas analfabetos, que prefirieron-prefieren dos o tres mil euros en el destajo. Para comprar bugas que hacen fun fun por los altavoces y enseñar moreno de obra en la ruta del porro. Eso, era mejor que acabar la ESO, o como se llame ahora y estudiar algo. Un oficio, una carrera cara, o capacitarse – aprendiendo- para algo. Los engañaron, porque es fácil con tontos del piercing, del gimnasio y del culo. Y ahora que no ponen ladrillos. Comen mierda.

Engañaron también a sus padres. La idiotez genética se pasa al vástago cagando leches. Simplemente echando un mal polvo.

Les vendieron el piso del siglo. Cuarenta kilos. En valdegilis, a también cuarenta kilómetros de Madrid. Y – como no – a pagar en cuarenta años, con un crédito blando. Por los cojones. Aquí, intervienen los figuras del banco, que luego modifican tasas y suben al triple las letras. Que si no pagas, te quitan hasta el hipo y aún tienes que seguir empufado de por vida. Pero el gobierno les inyecta ayuditas de vez en cuando. Porque son los más pobres.

Si el hijo es tonto y vas para atrás, notarás que papá no es ningun lumbrera. Los papás la cagan comprando algo que vale cuatro veces menos. Solo, que te lo ponen-ponían fácil para pagar. Para el que creyera en los Reyes Magos. Que en nuestra tierra de subnormales es toda la peña.

Pero, en realidad, el timo de la burbuja sólo es un cuento para tapar lo gordo:

-          Nos metieron de cabeza, en una Europa y una moneda, que o no convenía a nadie. O convenía a dos: Francia y Alemania. Los ingleses como siempre cortan el traje a su medida. El primero está bien. El segundo me lo cambia porque estoy a dieta. El postre lo he traído de casa. El precio en libras de su Graciosa Majestad please.

-          Aquí la gente era pobre pero con la pela zafaba. Sólo viajaban los ricos, como siempre, pero en el pueblo te lo montabas con dos duros. Hoy hacen falta veinte euracos, como mínimo, pa ponerse la boina y tirarse a la calle.

-          Hablando de calles. La calle Compostela de Tuy, Pontevedra. Fue levantada, reparada, adoquinada, adornada, enladrillada y humanizada quince veces. En diez años. Para que? Para que alguien cobrase comisión por cada centímetro de obra. Quién? El puto alcalde. Porqué? Por chupon, jeta y corrupto. Aunque cambiara de tribunal hasta que encontró uno de su cuerda. Que dijo que es un bendito.

-          Los partidos políticos, han hecho de la estructura política de partido su manera de vivir. Ellos y gran parte de su corte de allegados, muñidores y lacayos. Vaciando las arcas públicas en beneficio de individuos privados.

-          La gente, que no es tonta del todo, ya ha dicho masivamente que en España hay mucha corrupción. Políticos, constructores y jueces primero. Y le siguen los perros del poder: las fuerzas del desorden público. Vamos un Mexico lindo con menos tiros y más cara dura.

-          Luego, claro, decir que perseguir a un emigrante que se coló en el metro es exagerado parece demagogia. Será demagogia también, notar que, cuando hay un atraco grave con tiros y marcha dura la pasma, la madera o la temeté se lo toman con calma. Pongamos que para llegar a Princesa desde la cuesta de Santo Domingo antes pasan por Benavente. Así al llegar, los que están tumbados ya no pestañean. Y los otros, los peligrosos sean de aquí o de allá, ya se fueron.

-          Habría ejemplos para engordar este ladrillo hasta la extensión del Quijote. Más seamos breves, ya que, vuesas mercedes así lo quieren.

Cualquiera de los partidos que empiezan por P, más los otros, se creyeron que su deber es colocar a todos sus acólitos debajo de la teta del poder. Y cuando no quede gente libre ? Y cuando hayan quemado todos los árboles ? Que frutas van a comer ? Se comerán unos a los otros?

Ya lo he dicho en este blog . Pero lo repetiré con gusto.

Recortes?

Que carajo de recortes?

Cuando habrá en este sitio en el que vivimos un periodista con pelotas?

Que no esté ligado a ningún poder. Ni deba ningún tipo de pleitesía.

Que haga la pregunta del millón.

Señor Presidente: ¿Cuándo se va a bajar usted el sueldo? ¿Cuanto se va a bajar usted el sueldo?

¿Cuando va a modificar la Ley para que los políticos, al fin de su ejercicio vayan al paro? Como todo Dios.

¿Cuando va usted a modificar la Ley para que sus predecesores no cobren dos sueldos millonarios y se descojonen del personal?

Y sobre todo. ¿Cuantos EX va a dejarnos usted con sueldo vitalicio para ahorrar en tiempos de crisis?

¿Qué coño de escoltas y coches oficiales a perpetuidad? Que vayan en bus o en metro, para que se enteren de lo que cuesta.Que no lo saben. Y a clases de takewondo para defenderse ellos mismos. Que ya les vale.

Los mierdas, sordos de vocación, seguirán sordos cuando les ladren. La chusma, dicen ellos, que llena plazas y está hasta los mismísimos les morderá, pinchándoles su burbujita de falso confort. Su jaula de oro. Y cuando les muerdan, que ojala sea ayer, solo sabrán decir como tontos hipermegacorrectos y cagados que son:

AUXILI.

José Juan Aparicio.